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Ficción de Halloween: Entrega fantasma

Ficción de Halloween: Entrega fantasma

Ficción de Halloween: Entrega fantasma

Un muelle de carga puede ser un lugar solitario cuando esperas y ya no esperas, cuando el sol está a punto de abandonar el día y la luz moribunda empuja tu sombra hacia la pequeña tostadora donde solo queda una bolsa de café verde, cuando el palé de café que ordenó hace tres semanas tiene dos semanas de retraso y nadie puede prometerle nada más que incertidumbre y la vaga noción de que está en algún lugar de la carretera.

Wow, realmente siento pena por mí mismo, pensó Beck. También se sentía mal por sus clientes y no podía esperar más para decirles que básicamente se había quedado sin café. El rastreo indicó que su café estaba a menos de 100 millas de distancia, pero esa información tenía tres días y el camionero no había estado en contacto con nadie desde entonces.

Caminando de un lado a otro bajo la puerta abierta del muelle del muelle de carga a medida que aumentaba la oscuridad, pasó una hora llamando a los clientes para disculparse personalmente por algo que no era su culpa. Algunos de ellos se disculparon a cambio de tener que comprar café a otros tostadores o grandes minoristas.

“Lo siento Beck, de verdad lo estoy, pero si no tomamos café no somos una cafetería, ¿sabes?”

Por supuesto, lo entendió.

Sonó el teléfono del mostrador de envío y recepción. Era el único que quedaba en la tostaduría y vaciló. Sin duda, sería otro cliente mayorista preguntando si, cuándo, por qué. Realmente no tenía ninguna respuesta. Cogió el teléfono de todos modos porque, se recordó a sí mismo, estos están mis monos y esto es mi circo.

“Lawless Coffee, este es Beck”.

Silencio. Luego respirando.

“Este es Beck, ¿puedo ayudarte?”

La voz sonaba lastimera, jadeante, enojada y casi familiar.

“Tengo… tengo el café, tu café. Tengo tu café “.

“¿Quién es? ¿Eres el conductor? ¿Dónde estás?”

“Ven a buscarlo”, dijo la persona que llamaba, suspirando antes de colgar.

Beck no estaba inclinado a las demostraciones de enojo, pero después de que la persona que llamaba colgó el teléfono, se desbordaron semanas de frustración. Cogió una vieja muela de amoladora que servía como pisapapeles y la arrojó desde el muelle a la tenue luz de lo que había sido un estacionamiento vacío momentos antes.

Esperando escuchar el tintineo del metal rebotando a través del gran estacionamiento industrial, escuchó en cambio el inconfundible sonido del vidrio de seguridad rompiéndose mientras sus ojos se ajustaban para encontrar el contorno gris de una cabina de semi-camión frente al muelle a treinta metros de distancia.

“Mierda, mierda, mierda”, dijo, y luego, “¿De dónde diablos salió eso?”

Cuando se arrodilló para saltar del muelle para poder enfrentarse a la música, disculparse con el conductor y arreglar el pago de los daños, el camión se puso en marcha y el áspero rugido de su motor diésel fue tan fuerte que se preguntó cómo no lo había hecho. Lo escuché entrar al estacionamiento. La extrema incomodidad de la situación y su vergüenza fueron mitigados por la idea de que este debía ser su café. El conductor probablemente asumió que Beck lo había visto llegar, y eso explicaba la llamada telefónica críptica.

Las luces altas del camión se encendieron. A la luz cegadora se unió el estruendo de la bocina de aire del camión y la combinación lo empujó contra el muelle. Cerrando los ojos contra la luz, comenzó a agitar ambas manos sobre su cabeza, cruzando y descruzando en un intento poco convincente de comunicar de alguna manera que entendía por qué el conductor estaba enojado, y por favor deténgase con las luces y el claxon.

El motor, que chisporroteó, bajó de un régimen alto y el camión se lanzó hacia adelante violentamente. Beck se dijo a sí mismo que el conductor iba a dar la vuelta para poder regresar al muelle y entregar el café. La bocina y las luces altas eran solo una expresión de la ira justificada de los camioneros, una pequeña rabia en el estacionamiento. Incluso mientras se decía a sí mismo estas cosas, se dio la vuelta para intentar volver a subir al muelle.

En el momento en que levantó la pierna, erró el borde del muelle, perdió el equilibrio y volvió a caer al suelo, estaba seguro de dos cosas. El camión no iba a girar ni detenerse, y no tuvo tiempo de volver a subir al muelle. El áspero rugido del motor ahora le hacía vibrar los huesos y el claxon chirriante le clavaba púas en los oídos. Sin mirar atrás, se movió, cayó al torcerse un tobillo y se arrastró hacia un lado.

El neumático delantero izquierdo le habría aplastado el pie si el camión no se hubiera detenido tan abruptamente al chocar contra el muelle. Se movió hacia atrás sobre su trasero hasta que encontró el lado de las escaleras que conducían a la entrada de la tostaduría.

La bocina del camión había dejado de sonar pero el motor seguía funcionando. Un faro estaba roto. Beck miró hacia la cabina en el cuadrado oscuro de una ventana abierta. La única parte del conductor que podía ver era el codo vaquero descolorido de un brazo izquierdo.

“¿Qué demonios te pasa?” el grito.

El motor empezó a acelerar y los engranajes empezaron a chirriar, como si el conductor estuviera buscando marcha atrás. El camión parecía antiguo, como algo de la década de 1950. La pintura oxidada había caído del capó y los guardabarros mientras se arrugaban por el impacto y todavía quedaba un polvo oxidado en el aire. La demanda de camioneros, le habían dicho varias veces en las últimas semanas, estaba superando la oferta a niveles récord. Había leído que el salario de los conductores había aumentado tanto que los camioneros salían de la jubilación. “Supongo”, murmuró.

El camión rodó lentamente hacia atrás. A través de la débil luz del faro restante, Beck pudo ver los nudillos pálidos detrás de la ventana rota del lado del conductor girando el volante para maniobrar el camión en diagonal y mirar hacia el lugar donde estaba sentado. Los frenos chirriaron cuando se detuvo y la bocina de aire comenzó a sonar de nuevo.

Trató de ponerse de pie e hizo una mueca cuando distraídamente puso peso en su tobillo torcido. El camión gimió hacia adelante, ganando rápidamente una velocidad irrazonable. Beck no tuvo tiempo de subir las escaleras flotantes de hormigón y hierro fundido. Lo mejor que pudo lograr fue gatear detrás de los exiguos seis escalones y esperar que, junto con los sacos de sal de roca de invierno almacenados debajo, pudieran ofrecer algo de protección.

Guijarros se mordió las palmas de las manos mientras gateaba. Ni siquiera se había puesto a cubierto detrás de la sección más alta de las escaleras cuando el camión se estrelló contra ellas. Un ariete hecho de hierro y cemento lo golpeó con fuerza en el hombro, enviándolo varios metros por el asfalto donde se detuvo de espaldas.

Se quedó mirando el cielo de color carbón sin estrellas, escuchando el sonido de pasos a su alrededor. Cuando miró a su alrededor, no vio a nadie, solo sal de roca y cemento roto y el camión destrozado liberando vapor del radiador.

Lentamente, se paró sobre una pierna y usó una combinación de prueba y error de brincar y cojear para llegar a la cabina del camión accidentado, recogiendo un gran trozo de concreto en el camino. La puerta estaba entreabierta. La abrió de un tirón y blandió el cemento en lo que consideró un gesto amenazante.

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El taxi estaba vacío. Volvió a escudriñar el aparcamiento en busca de señales del conductor. Nada. Cogió un portapapeles del suelo de la cabina, pensando que podría encontrar el nombre del conductor. Fue solo una serie de entradas de registro.

Consulta del cliente, la entrega se retrasa.
Cliente que solicita una nueva ETA para la entrega.
El cliente se quejó, se retrasó la entrega.
Reclamación del cliente, falta de información sobre el estado.
El cliente habló con el gerente sobre la entrega tardía.
El cliente se quejó, se retrasó la entrega.

Parecía que todas las quejas eran de él. La fecha escrita en la parte superior de la página era Octubre de 1961.

La radio del camión de repente cobró vida, sobresaltándolo hacia atrás y provocando que pusiera todo su peso sobre su pie izquierdo. El dolor palpitaba en su tobillo cuando la voz de Ricky Nelson canturreó, “Hola Mary Lou, adiós corazón” y la canción terminó. Se sentó en el escalón lateral y comenzó otra canción que pensó que había escuchado antes.

“Donde están los chicos, alguien me espera”, cantó la voz. Debajo de la música, escuchó el sonido familiar de la puerta de un remolque abriéndose y crujiendo. Desde detrás del camión, una voz masculina ronca y quebrada se unió a la voz de la mujer en la radio a dúo.

Está caminando por alguna calle de la ciudad y sé que me está buscando allí. En la multitud de un millón de personas, encontraré mi San Valentín “.

Beck se dejó caer al suelo, sus ojos buscando debajo del remolque. En la parte trasera de la plataforma vio un par de botas de vaquero moviéndose mientras se abría la segunda puerta del remolque. Pensó en los pasos que había escuchado mientras estaba acostado de espaldas y miró hacia el lugar. Si el camionero quería lastimarlo, ¿por qué esas botas no lo habían pateado mientras estaba vulnerable? Un hierro de llanta en la cabeza lo habría rematado si eso es lo que quería el conductor demente. Mientras intentaba deshacerse de la imagen de ser golpeado hasta morir con una llanta de hierro, algo en toda la sal que cubría el suelo comenzó a molestarlo.

Cuando se dio cuenta de lo que era, tuvo que dejar de reír. Lo estás perdiendo, el pensó. ¿La sal repele fantasmas, demonios y hombres del boogie? Su teléfono todavía estaba en el escritorio en el interior. Las escaleras estaban inutilizables. ¿Qué tenía que perder? Cojeó hasta una bolsa abierta de sal de roca y sacó dos puñados. Arrodillándose, vio que las botas aún estaban en la parte trasera del remolque. Como si sintieran sus ojos, dejaron de moverse.

Cojeó por el costado del remolque lo más rápido que pudo. Tomando una respiración profunda, giró en la esquina mientras sostenía sus manos llenas de sal frente a él y gritó “¡Joderrrrrr!” y luego, algo inexplicablemente cuando abrió los ojos, “¡Hah!”

No había nadie allí, solo dos botas de vaquero vacías. Les dio una patada para asegurarse de que no estuvieran llenos de un camionero invisible y escuchó un suave gemido desde el interior del remolque. Escudriñando en la oscuridad pudo distinguir la forma oscura y vaga de un jergón a medio apilar con café verde y otros sacos esparcidos por todos lados. Entrecerrando los ojos, trató de decidir si estaba mirando la punta de una bota que sobresalía de detrás del jergón. Miró hacia abajo. Las botas de vaquero se habían ido.

Luego, la bocina de aire del camión rompió el silencio, ahogando la voz de Elvis que acababa de cantar “¿No te rindes ante mí, por favor?”. El grito de la bocina de aire comenzó a amortiguarse y fundirse en una voz chillona dentro del remolque que entró en aguda armonía con Elvis y juntos cantaron “sé mía esta noche”. Una mancha de oscuridad se movió hacia él, volviéndose vagamente humana al emerger de las sombras.

Su propio grito se unió al grito de la figura mientras volaba hacia adelante. Con los ojos cerrados, Beck arrojó sal a ciegas al aire y el mundo se quedó en silencio.

Con el tobillo adolorido, tardó casi dos horas en descargar el café. Asó y probó toda la noche y hasta la mañana, cantando The Lion Sleeps Tonight una y otra vez en un falsete claro y agudo. Aunque el café verde en la camioneta coincidía con su pedido, el albarán estaba fechado en 1961, y cuando abrió las bolsas, todo el café estaba claramente añejado. Por la tarde comenzó a llamar a los clientes, aclarándose la garganta repetidamente entre llamadas para quitarse el jadeo de su voz.

“Tengo café. Es inusual, algo especial para la temporada. No te preocupes por el nombre, es una broma interna, solo por diversión. Una combinación de cafés añejos que llamo Trick or Treat Blend. No, no haremos entregas esta semana. Tienes que venir a buscarlo “.

Mike Ferguson (@sobreferguson) es un escritor y profesional del café estadounidense que vive en Providence, Rhode Island. Leer más Mike Ferguson en Sprudge.



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